Elle s’éclipse du réel, doucement, comme on ferme les yeux sous le soleil. Un pas dans l’ombre, l’autre dans la lumière, elle traverse l’été en équilibre. Les “indiennes” épousent sa peau comme un souvenir ancien, rouge carmin, ivoire fané, le motif d’un ailleurs. C’est l’heure suspendue, celle où le vent parle bas, où les tissus dansent sans faire de bruit.

Jupe longue à volants, paréo noué à la taille, l’allure est instinctive, presque sauvage. Dans ses mains, un carnet d’adresses oubliées et cette légèreté farouche qu’on n’apprend pas. Ses pas résonnent sur les pierres chaudes, elle flâne, mais c’est le monde qui semble l’attendre à chaque coin. Elle troque la robe pour un sarouel, taille froncée, tombé parfait. Une manche unique pour contraster, souligner le geste, l’attitude, l’audace. Ce n’est pas une tenue, c’est un état d’esprit. Celui des départs impromptus, des marchés aux épices, des couchers de soleil qui sentent la cardamome.